Strange days

Sono giorni un po' strani questi; trascorrono ambigui ed irrisolti come il cielo, che qui è sempre indeciso tra pioggia e sole. In teatro non ci sono turni ed anche la comunità chattarola si è un pochino allentata, o almeno mi pare. Forse perchè Mamma Robby adesso ha meno tempo o forse semplicemente perchè uso poco msn e sono solo io che mi sono un po' allontanato. Perciò insomma mi trascino un po' in giro, con quel farfallio nello stomaco che si sente proprio quando sembra incombere il temporale ma non si capisce se arriverà davvero e nell'aria si respira una indecifrabile promessa di mutamento. Forse è davvero un po' il sintomo di un cambiamento, di una piccola maturazione che mi pare sia avvenuta in questo ultimo periodo. Gli indizi sono minimi: se vado in bici da corsa non mi va più di fare quelle mattate che facevo un tempo, quando per sfogarmi, inconsciamente, facevo le salite ai mille all'ora arrivando in cima con il sapore del sangue nel palato; ho anche meno voglia di star lì a seguire il rugby bulgaro o di giocare a scacchi contro degli sconosciuti, insomma tutte quelle piccole cose un po' da suonato che riempivano le mie giornate. Forse è anche l'assenza di queste abitudini a rendere un po' strano e spaesante il passare del tempo, chissà.

In questo periodo ho anche risentito dopo tanti anni una mia amica molto in gamba che adesso compone testi di teatro per ragazzi e che ha scritto addirittura uno sceneggiato radiofonico andato in onda su Radio Due ("Cronache di Malora"); e poi sono tornato a lavoricchiare saltuariamente per un mio amico che fa siti web (e mi piace molto quello che ha creato per la rassegna FotografiaEuropea, dove io farò la maschera). Al liceo eravamo tutti e tre compagni di classe.

E poi, soprattutto, ho imparato il gioco della bistecca, con il quale si sfidavano Platone ed Aristotele durante i lunghi inverni ateniesi.

Un tram chiamato piccionaia

Ieri sera sono stato a vedere la "seconda" del Fidelio di Beethoven. Per la prima volta sono andato nell'ultimo anello del teatro Valli, quello che alcuni chiamano galleria, altri loggione ed altri ancora piccionaia, perchè è lassù in cima al teatro dove fanno il nido i piccioni. Il termine corretto forse sarebbe tram. La galleria è molto folkloristica ed in condizioni diverse l'avrei giudicata anche simpatica: con le vecchie e lunghe panche in legno dipinte di rosso, l'entrata con le tende e senza porte, gli spazi ristrettissimi e l'andamento semicircolare ricorda un po' gli spalti di un circo, oppure appunto quei vecchi tram caratteristici di San Francisco. Però ieri sera era sembrava più di essere sul tram per Gavasseto all'ora di punta nel giorno dell'inaugurazione della rassegna suinicola, con il Fidelio trasmesso in sottofondo dalla malfunzionante radiolina dell'autista. C'era un signore che si è dondolato per tutto il tempo sui propri piedi (perchè in galleria molti stanno in piedi per potere vedere giù) e le sue scarpe sul pavimento di legno hanno fatto gnikkete gnikkete tutto il tempo, ad un ritmo di un gnikkete ogni quattro secondi, finchè a metà del secondo atto quello che era seduto dietro di lui ha preso coraggio e gli ha detto "attento al cigolio" e tutti naturalmente si sono voltati scandalizzati a rimproverare con lo sguardo e con dei sssht! furiosi quello che aveva osato parlare. Poi all'inizio un altro signore ha scartato una caramella e naturalmente per non disturbare l'ha scartata lentissimamente e con tutte le cautele, con il risultato che il rumore dello scartocciamento è andato avanti per quarantatrè secondi codificando una nuova variazione dell'opera (da ieri nota come Leonore VI), poi c'era uno che dondolava la testa e la mano al ritmo della musica come se stesse sentendo un po' di techno-tunz, poi c'è stato uno che ad un certo punto ha iniziato a sbadigliare soffocatamente ma rumorosamente di fianco a me e poi c'era tutta la gente che continuava ad alzarsi e sedersi nonostante fosse chiaro che ad ogni movimento del genere le panche cigolassero di dolore. Il bello è che quasi sempre si alzavano quando la musica diventava più briosa o potente o le luci più intense, come se il bello dell'opera fosse quello. Secondo me sarebbe stato molto bello sentirla da lassù anche senza vedere (anzi, forse addirittura soprattutto così), se la gente fosse stata meno maleducata. E' anche vero che io avevo già visto la prova generale e mi bastavano canto e musica, mentre chi non l'aveva mai vista aveva la naturale curiosità di guardare cosa accadeva. E poi forse proprio perchè io non vedevo la scena e non ne ero distratto percepivo più nitidamente tutti quei rumorini. Ah, davanti a me c'erano anche due che si sono messi a posto la camicia dentro i pantaloni per tutte le due ore dell'opera; era bello stare lì al buio a sentire la musica, ma lo spettacolo di questi che si infilavano la camicia a trenta centimetri da me non era tanto evocativo, secondo me Leopardi non avrebbe scritto "L'infinito" se mentre componeva al posto della siepe avesse avuto davanti a sè due agricoltori di Recanati che si infilavano la camicia nelle braghe. Però, insomma, nonostante tutti questi brontolamenti è stata una esperienza molto costruttiva, credo. Come al solito, poi, la cosa più bella era che ero al fianco di una mia amica che secondo le ultime raccolte di dati pubblicate dalla Nasa è la più carina del nostro sistema solare (c'era qualche dubbio riguardo ad una capomaschera di Nettuno ma poi successivi ingrandimenti di fotografie inviate dal Soyuz V hanno fatto capire che anche per lei non c'è gara).

Fidelio, prova generale: Annalisa A (I d), Carmine (scena), Giovanni (I s), Io (I d).

Fidelio, seconda rappresentazione: Annalisa A (gal), Carmine (scena), Elisabetta D (II pro dx), Giulia (II pro dx), Io (gal).

Lazy mask walking

Nei giorni scorsi ho fatto delle belle vigilanze in teatro, non passava nessuno e me ne sono stato quasi sempre tranquillo da solo. In pratica mi pagavano per non fare niente e pensare ai fatti miei, un po' come se la Robb venisse assunta come assaggiatrice delle nuove chipster alla raffo o come se il Billie venisse pagato per trovare eventuali errori di batitura nelle 800000 copie dell'ultima ristampa di The catcher in the rye. Mi sono messo a passeggiare circolarmente all'infinito tra l'atrio di entrata e la platea, con moto rigorosamente antiorario, sotto lo sguardo perplesso della pianta.
Stamattina invece è ripreso il cartellone del teatro per ragazzi: in Cavallerizza c'è stato "Gnam gnam", la storia di una streghetta addetta a cucinare tutte le cose delle favole: la mela di Biancaneve, l'Uomo Focaccina, le pere di Pinocchio, il pisello della principessa, il marzapane di H&G, i fagioli magici, le briciole di Pollicino... (questa, anche se si vede molto male, è la casetta/cucina della protagonista e questo nell'oscurità è Ousmane che mette a posto le poltroncine prima dello spettacolo). Stasera forse vado a vedere la seconda ed ultima rappresentazione reggiana del Fidelio (questa è la recensione de La Repubblica sulla prima).
Gnam gnam. Maschere: Annalisa A (Cm) ed io (P).
Tecnici: Ousmane. Antincendio: Bonacini. Classi: due materne e quattordici elementari.

Scracchete

Cos'ho fatto in questi giorni? Non tanto.

La cosa più bella è che sono andato a vedere la prova generale del Fidelio, l'opera beethoveniana diretta da Claudio Abbado in programma domani sera e martedì sera al teatro Valli. Un ragazzo che fa il figurante nello spettacolo (un prigioniero mascherato all'inizio, una guardia nell'ultima scena) ha trovato alcuni biglietti per una mia amica che ne ha dato uno anche a me.

Le cose mediamente belle sono state che ho fatto il record stagionale sulla chiesa di Albinea (8'19"), che ho visto un discreto film con George Clooney ("Michael Clayton") e che ho iniziato a leggere un buon libro scritto da una donna ucraina un anno prima di morire ad Auschwitz (Irene Nemirovsky, "Suite francese").

La cosa più brutta è che si è spezzata una botticellina, e fa male

Il concio

Quando andavo alle medie e passavo in tram da piazza del Cristo mi capitava spesso di incontrare dei piccoli stormi di ballerine della mia età. Dovevano avere la scuola di danza lì vicino e probabilmente prendevano il tram per tornare a casa. Erano tutte piccine ed esili ma quello che si notava subito era, in tutte, il "concio", la pettinatura con i capelli raccolti sulla parte superiore della nuca. Erano carine da vedere e anche un po' buffe, con quella corporatura e quella acconciatura tutte uguali. Anche la mia bisnonna portava i capelli così; per lei, umile e dalla vita dura, era ancor più una scelta di comodità e di basso profilo. Un acconciatura di questo tipo compare anche nell'episodio delle figlie di Jethro, secondo me una delle più felici rappresentazioni di Botticelli. In uno dei quadri (o affreschi?) delle parete laterali della Cappella Sistina viene narrato l'episodio di queste due pastorelle e contrariamente all'abitudine di Botticelli, che creava composizioni semplici con le figure umane quasi sempre frontali ed elementarmente distribute sulla tela, le due ragazze sono ritratte in modo naturale: una delle due appare di tre quarti schiena mentre si rivolge alla sorella, che è posta leggermente più in profondità. La capigliatura della prima ragazza, legata sulla nuca (anche se in modo più complesso dell' "umile" concio), è il punto focale di questa scenetta, una tra le più "incantevoli" di tutto il Rinascimento. Insomma, non so bene perchè ma i capelli raccolti dietro alla testa mi sono sempre piaciuti molto, forse per un maschilista apprezzamento verso la modestia e semplicità che da loro traspare. Domani sera in Ariosto ci sarà un saggio della scuola di danza Cosi-Stefanescu (penso fosse proprio la stessa scuola delle ballerine che incontravo da piccolo) ed è per questo che mi è venuto in mente di fare questo interessantissimo post.
Concessione Cosi-Stefanescu: Andrea (bg), Annalisa A (Cm), Corrado (bg), Cristina (II), Elisabetta D (P), Io (III), Maria Rosaria (I s), Simona (gr), Valentina (I d).
Venerdì mattina: Corrado (I), Giulia (II e III), Io (P), Roberto (Cm).
Sabato mattina: Annalisa A (P), Carmine (I), Elisabetta D (II e III), Io (A).